Retratos da Alma

Do poema de cada dia

2012-02-09T20:49:00.001-04:00

que

memória

não

lava

lavro

O leão e o cordeiro

2012-01-29T10:21:00.001-04:00

Às vezes

meus versos

são ácidos

outras vezes
plácidos

a boca paranoica

da minha escrita

grita o que cala

o coração

tenho pele de cordeiro

e dentes de leão

2012-01-29T09:31:00.002-04:00

Minha vida é sempre assim, colho no meu jardim as flores que plantei pra mim! Paulo Ednilson.

Não espere que te tragam flores, plante seu jardim e decore sua alma. William Shakespeare

A felicidade é um bicho doméstico

2012-01-18T07:42:00.001-04:00

A hora vacila entre a aurora

e o esplendor de um novo dia.

Amanheceu em mim a esperança

como um lírio branco que, resistente,

desabrocha em meio às pedras.

Estou a um passo do nada,

distante de tudo

e há um prazer enorme nisso...

Sinto a alma desfraldada

como roupa ao vento

no varal.

Descobri que o mundo

é pequeno

e cabe num lance

de olhar.

É preciso pouco

para ser feliz

um galo

anunciando

a alvorada

flores no jardim

para regar

um flamboyant

ofertando sua generosa

sombra,

a companhia

da mulher amada

e mais nada.

Por que meu Deus

ainda me aventuro por ai

em busca da felicidade

se ela é um bicho doméstico

e mora no meu quintal?

2012-01-16T15:14:00.005-04:00

Não é o que tu pensas que determina o que sou, é o que sou que determina o que tu pensas!

2012-01-16T15:04:00.001-04:00

Convivo com uma pá de gente que faz um escarcéu do que ouve mas não liga a mínima para o que diz! ora ora quem diz abóboras ouve melancias!!!!!

A valsa

2012-01-15T09:32:00.003-04:00

Lúgubre luz ilumina

a última fatia do bolo,

não há mais risos,

a música parou.

No salão vazio

ressoam frases bêbadas
misturadas à restos de whisky e cerveja.

A festa acabou...

Nunca mais outra valsa,

nunca mais outra infância.

Pássaro de Fogo

2012-01-13T09:20:00.006-04:00

escapei dos cravos

fugi do crucifixo

disparo versos

palavras de fogo

em quem cruza

meu caminho

e, apesar de tudo, sigo...

não persigo

um só Deus

nem tão pouco

uma só natureza

sou o inferno
de muitos paraísos

sou a paz

de alguns infernos

minha alma esvoaçante

não morre no que sou

carrego muitos desfechos

por trás da cortina

não me fecho na neblina

que cobre os olhos teus

Do amor que se foi

2012-01-07T18:29:00.002-04:00

a face aflita

desfez-se

no fosso

frio da noite

feroz

ficou a voz

vazando

pelos poros

ficou o olhar

furando retinas

o vulto

do corpo

por trás

da cortina

foi-se

o amor

fez-se

a distância

2012-01-07T07:58:00.001-04:00

O poeta

é um ser estranho

vive

de surtos

pensa

com várias

cabeças

e não controla

a boca

que fala

fora de si

Paulo Ednilson

"O poema essa estranha máscara mais verdadeira do que a própria face."

Mário Quintana.

Da resiliência

2011-12-23T23:19:00.000-04:00

O vácuo,

o eco

e o baque.

queda

livre

o tempo

arremessa

a vida

de sucessivos

penhascos.

O poeta e a cidade

2011-12-16T15:44:00.004-04:00

(promessas de eternidade)

Sob um sol vagabundo, que ronda os bancos da praça do porto geral de Corumbá, o dia lento se perde no barulho das coisas que se afastam para uma zona da memória sobre a qual não temos domínio algum. Fugirão dos olhos as lembranças da sombra da barca no espelho do rio, que mansamente beija as pedras do cais. A tarde se perderá por trás da ponte e a última canoa deixará seu rastro no horizonte, a luz do dia apagará acendendo as luzes da cidade, apesar de todo falso brilho, que iluminará a noite, a vida seguirá para muito além da barra do cais e, indiferente, o velho rio Paraguai continuará seu inexorável curso.

A brisa morna que toca meu rosto e faz tremer levemente a lua refletida na água não se perderá no tempo. As paisagens se repetem... A vida não...

Amanhã, apesar da praça, apesar do sol, do rio e de todas as luzes da cidade, não seremos os mesmos. Diários conflitos e pequenos atritos vão sulcando a superfície da pele mudando lentamente nossas aparências, quantas vezes contaremos as mesmas pedras? Até quando ouviremos o mesmo canto do sabiá? A cidade é eterna e a vida efêmera.

Passamos por aqui sem deixar vestígios... Nossas faltas não farão falta, o espaço urbano se recria e cria novos atores, a cidade é efêmera e a vida eterna, se me suponho reduzido a unidade é na intenção de ganhar aspecto de nada, o traço da escrita que cria esta crônica se insinua acima das velhas palmeiras da avenida General Rondon, se me afasto é só para ver melhor, minha lucidez é descobrir o lúdico, disparo frases soltas na intenção de que alguém possa juntá-las, sempre tive talento para me esconder, vejo sentido em tudo, aprendi mudar o nome das coisas, desordenar, virar ao avesso, redescobrir novos pontos de contatos, a cidade abduz minha história, sou dela enquanto estiver aqui, tenho urgência de infestá-la com minha presença, talvez, num futuro distante, algum arqueólogo redescubra o poema gravado na pedra do esquecimento. Centenas de vezes passei pela rua Frei Mariano mas só agora a Frei Mariano passa por mim, a cidade jamais vai parar para me olhar mas posso parar e fotografar seu mais belo ângulo.

À sombra de árvores centenárias, esquecidos do tempo, na manhã que se abre radiosa, senhores grisalhos se reúnem diariamente para o carteado na praça da república, o Grande Hotel na esquina da D. Aquino com Frei Mariano em meio à poeira e ao abandono guarda lembranças de visitantes ilustres... O Santuário Maria Auxiliadora... Colégio Santa Tereza matriz de tantos destinos... Toda altivez da cidade, que se ergue a partir do rio, cabe em rápidos traços.

Extraio das palavras o dom da eternidade disfarço-me de prosa para atirar-me nos braços da poesia, há de reverberar a palavra como reverbera de sobre as montanhas, que cercam esta cidade, o olhar deste poeta.

Corumbá 16 de dezembro 2011

Eu vi um anjo

2011-11-22T13:47:00.003-04:00

eu vi um anjo

olhos descalços

pés inquietos

eu vi um anjo

nadava

suaves braçadas

em brancas nuvens

eu vi um anjo

por trás da cortina

seda alva

negras asas

repletas de sol

eu vi um anjo

sobre o corpo molhado

brancas pétalas

de sal

eu vi um anjo

nos olhos castanhos

lágrimas de mar

eu vi um anjo

surfava

cristas de ondas

nos céus da ilusão

eu vi um anjo

onde ninguém viu nada

onde a esperança
a
c
a
b
o
u

2011-11-15T08:28:00.001-04:00

Teus rumores

habitam

meus silêncios

Ótica otimista

2011-11-11T06:26:00.000-04:00

à revelia

do caos

brancos pombos

voam no horizonte

como flor orfã

entre espinhos

sorrateira

a paz avança

um novo

mundo

nascerá

num sorriso

de criança

2011-11-06T11:19:00.001-04:00

teu sorriso flutua

na névoa desta indecisa

manhã de março

refaço teus traços

na fumaça que se desfaz

na xícara de café

todo colorido se apaga

na lentidão das horas

neste imenso fastio

tudo se afasta

a casa vazia

está cheia

da tua presença

2011-10-29T10:36:00.000-04:00

Prefiro flores baldias àquelas que nascem no conforto de vossos canteiros!

O ouro do outro

2011-10-15T01:35:00.005-04:00

Aguardamos um milagre

ou, talvez, que um facho de luz qualquer

desça sobre nossas cabeças.

Esperamos em vão

nessa nossa fé messiânica

uma nova vida,

mas a flor

sempre murcha

ao entardecer

enquanto as esperanças
se repetem...

É cedo demais

para pensar o futuro,

tarde demais

para lembrar o passado.

Nossas mãos espalmadas

estão sempre à espera

do tempo presente.

Lamentamos em vão

o que o vento nos leva

não nos restam

nem migalhas

no chão.

Chegamos ao limite

da imaginação.

Até quando

nos alimentaremos

da fome do outro?

Do aço, do cobre, do ferro

e da felicidade do outro?

Da lata, da prata, do ouro

e do trabalho outro.

Até quando meu Deus?

2011-10-14T11:55:00.000-04:00

sou tão compacto

que até minhas metades

parecem inteiras

2011-09-27T10:29:00.001-04:00

Raramente um poeta se propõe explicar um poema porque o que o poema tem de melhor é sua capacidade de multifacetar-se, de metamoforsear-se para ser um poema diferente em cada um que o lê, mas, aqui, por falar de dúvidas, imponho minhas certezas.

Mais uma vez advirto, o que verto é poesia, disparo no mesmo canhão religião e heresia!

O outro só nasce

da consciência

de si mesmo

se eu não sou Deus

Deus é o outro

então...

Deus nasceu

da palavra

e se perpetuou

nas culturas

o homem

essa coisa estranha

nasceu de suas próprias

entranhas

é ser que passa

sem saber bem

para onde vai

nem de onde vem

O porão

2011-09-25T08:58:00.002-04:00

enquanto silentes sombras
se movem no porão
e o inverno ou o inferno
a tudo devora

mil primaveras

esperam lá fora

todo hoje

é ontem

todo amanhã

é hoje

povo surdo

vida muda

nada muda

2011-09-16T22:07:00.000-04:00

Nunca me divido

temo que minhas metades

não se reconheçam

fora de mim

O poder do Canhão

2011-08-06T01:11:00.003-04:00

Darwin dará significado a Deus

Deus explicará a evolução

só os mais fortes

e os mais aptos

chegarão à terra prometida

Adão não precisaria de Marx

se não introduzissem Eva

no paraíso

o homem perdeu o rabo

descobriu o polegar oposto

assumiu o primeiro posto

na cadeia alimentar

inventou o trabalho

a roda a escravidão

o império

e o poder do canhão

Paulo Ednilson

Sinuca shakespeariana

2011-07-25T11:14:00.003-04:00

quando o homem morre

de alguma forma revive

reintegra à forma primeira

volta ao que é naturalmente

os nexos se desfazem

a carne apodrece

e naturalmente o homem

volta à natureza

e originalmente

o homem volta à origem

não somos mais

do que nos propomos ser

ser é estar

e estar em potência

despotencializados

voltamos à inércia do ser

o ser inerte é tudo

e o tudo de alguma forma

é nada

enquanto a dúvida orbita

e continuará orbitando a existência

o poema para por aqui

em uma sinuca

tipicamente shakespeariana

"ser ou não ser eis a questão!"

Paulo Ednilson

Das Lembranças

2011-07-18T10:01:00.004-04:00

Não tem jeito! Nasci vocacionado para o apego às lembranças, talvez, por tal motivo, continuo escrevendo... Um poeta vive de imagens, sem elas torna-se impossível compor... Certo é que vivemos num tempo de coisas breves. Os mais pessimistas diriam que não há tempo nem para sentir saudades... Perdemos a capacidade de avaliar o que é bom e o que é ruim... O novo e apenas o novo interessa... Custo concluir que devo sair por isso, quase sempre, sou eu quem apaga a luz...

no silêncio estarrecedor

de varandas vazias

vozes ao vento

sob tênue luz

de vela

ainda guardo vivas

as enormes sombras

que se moviam nas paredes

o que se foi

é um filme

em preto e branco

e vez ou outra

cá estou

no primeiro banco

pedindo bis

de um tempo

que não volta mais

Paulo Ednilson

OVNI

2011-06-21T13:37:00.001-04:00

Joio do trigo

traça do tecido

da poltrona

do rei

troço

treco

traste

objeto perdido

entre o solo

e o teto

sujeito indeterminado

voando no espaço

da consciência perdida

OVNI

Paulo Ednilson

Erro Capital

2011-06-16T12:12:00.005-04:00

Os analistas

sociais de plantão

do alto

de suas introspeccões

dizem:

vivemos

uma crise

de paradigmas!

Realmente vivemos...

Nas novas

faces do capital

vemos sempre

as mesmas velhas

intenções.

O grande problema

para os marxistas

_ que até o momento se apresenta insolúvel _

é próprio Marx

os marxistas

ainda não entenderam

que Marx

_ com seu método dialético _

escreveu Marx

para superar Marx.

Paulo Ednilson

Lógica barata

2011-06-16T10:09:00.002-04:00

entre o Alasca

e o Hawai

há silêncios

que ainda hei

de ouvir

o começo do começo

ainda não começou

e o fim do fim

está longe do fim

desmeço

toda lógica

barata

em todos os lugares

estamos irremediavelmente

perdidos...

porque

nem toda parte

encontrará

o todo

pois o todo

nunca se fez

parte.

Paulo Ednilson

Espantalho neoludita

2011-05-18T10:19:00.001-04:00

as máquinas

se humanizam

na mesma proporção

em que os homens

tornam-se mecânicos

há um cérebro

de titânio

e um coração

de ferro

estabelecendo

a ordem mundial

e eu

como um andrajo

um espantalho

neoludita

ainda insisto

em arrastar o poema

por entre o ranger

das engrenagens

Paulo Ednilson

O tempo de cada um

2011-05-13T15:46:00.002-04:00

fora do eixo

_ se eixo há _

me construo

no tempo

nesse tempo

em que o homem

se constrói

e constrói o mundo

minha abjeção

nunca foi pelo objeto

resultado das nossas

relações sociais de produção

na realidade

toda minha decepção

é com a filosofia

que hodiernamente

deitamos na fôrma

que molda

nossas ilusões.

Paulo Ednilson.

Vida de Gado

2011-04-09T17:44:00.003-04:00

a lógica social

ocidental

democraticamente

afirma

a maioria

sempre vence

mas nunca

em tempo algum

a maioria

teve tão pouca

consciência

de maioria

Paulo Ednilson

Galileu às avessas

2011-03-16T22:04:00.001-04:00

em um mundo

em que todo mundo

quer ser especialista

em alguma coisa

não quero

ser especialista

em nada

é pouca a vida

e muito o mundo

quero viver

como um Galileu

às avessas

vou voar

para onde

ninguém me encontre

e de lá

mirando o mundo

com minha luneta

me divertir

com as esquisitices

deste planeta.

Paulo Ednilson

O poema

2011-03-06T12:15:00.006-04:00

o poema está situado

em uma zona desconhecida

e a ela só o poeta tem acesso

lá o poema

não é sombra

não é luz

ainda não pode

ser nada

que a ingênua

retina humana

reproduz

não é sentimento

não é palavra

não é nada

lá o poema

é o vir a ser

que ninguém vê

porque nesta zona desconhecida

o poeta encontra o poema

sem corpo e sem alma

em estado de hipótese

Paulo Ednilson

2011-02-19T16:43:00.002-04:00

Que motivos terei eu

para ir além

dos limites do corpo

depois que meu navio

atracar no último porto?

2011-02-17T14:25:00.002-04:00

o que não

é conforto

torna-se

imediatamente

confronto

2011-02-10T15:20:00.002-04:00

A paz

se faz

com a morte

de todos

os medos

Como Maiakovski, Neruda ou Gullar

2011-02-09T19:15:00.003-04:00

Pobre de nós

poetas destes

tempos miúdos.

Nada há

que não seja

da comuna,

nada há

que a canalha

não devore.

Pobre de nós

poetas destes tempos

sem muros,

deste globo

sem fronteiras.

Jamais escreveremos

como Maiakovski,

Neruda ou Gullar.

É fraca

a verve que incita

ao verso.

Pobre de nós

poetas miúdos

deste mundo grande.

Pobre de nós,

ridículos idealistas,

neste mundo cocacolizado.

Pobre da nossa pobre poesia

devorada nos fast-foods,

exposta nos shoppings centers.

sujeita a lei da oferta

e da procura.

pobre dos nossos pobres versos

oferecidos como se oferece

o hamburguer o queijo e o pão

jamais escreveremos

como Maiakovski

Neruda ou Gullar

Paulo Ednilson

2011-01-31T15:31:00.003-04:00

desdenho o silêncio

escrevendo minha fala

é o que me resta

quando tudo se cala

Paulo Ednilson

2011-01-26T22:06:00.003-04:00

Advirto

o que verto

é poesia

disparo

no mesmo

canhão

religião

e heresia.

Paulo Ednilson

Intermitente

2011-01-26T21:47:00.002-04:00

O mundo é grande

e a alma pequena,

não singrarei

todos os mares,

não rezarei

todos os credos,

não agradarei

a gregos,

muito menos

a troianos.

Compreenderei o mundo

sob o pouco foco

dos olhos meus

e por mais que tente

ser diferente

serei sempre um ponto

intermitente

entre o sim

e o não

Paulo Ednilson

Bonança

2011-01-26T21:06:00.002-04:00

o céu

se abre,

por trás

das nuvens

o vazio

assombra,

depois das tempestades

não existem segredos

Paulo Ednilson

A gralha e a coruja

2011-01-20T07:35:00.006-04:00

não tenho sorriso

que te sirva

minha alegria

escancarada

de muitos dentes

não cabe

na tua boca

miúda

minha inquietação

hilariante

destoa da tua paz

sisuda

Paulo Ednilson

2011-01-15T14:07:00.003-04:00

NÃO TENHO

PAPAS NA LÍNGUA

NEM HARPAS

NOS OUVIDOS

Paulo Ednilson

2011-01-14T23:31:00.004-04:00

A poesia é, em mim,

uma substância

que às vezes vaza

às vezes coagula

Paulo Ednilson

Afro-latino

2011-01-14T10:17:00.001-04:00

África latina

Américas africanas

entre o norte

e o sul

do planeta

não importa

o chão

o pouco pão

e a miséria muita

não tem nação

Paulo Ednilson

Estrela guia

2011-01-13T08:10:00.002-04:00

não há pontes

caminhos

ou atalhos

só a luz

do teu olhar

me guia

Paulo Ednilson

Na rodilha do tempo

2011-01-12T14:58:00.001-04:00

Não há pele que me vista,

todo dia amanheço outro.

Nunca fui fotografado

porque sempre escapo

do quadro.

Não lamento

o tempo ido,

nem bendigo

o tempo que virá.

Vivo no topo

da viração.

Acomodo-me

no presente

como uma serpente

que na rodilha,

pacientemente,

arma o bote.

Sou predador

de espreita

espero

sempre

o melhor

momento

Paulo Ednilson

Morrer poeta

2010-12-11T02:37:00.003-04:00

Morremos,

todos.

Morreremos poetas,

todos.

Os bons

e os normais,

os medíocres

e os excepcionais.

Morreremos daquela

mesma morte

que apaga do horizonte

a última réstia de sol.

Poetas,

morreremos todos

da mesma

e inexorável morte

da qual não estão livres

nem os imortais.

Paulo Ednilson

Flores de Setembro

2010-12-08T13:07:00.002-04:00

atravessei

agosto

plantando

flores

de setembro

mas...

nem todas

as flores

são de setembro

talvez

seja preciso

mais que todo encanto

da primavera

para que floresça

o amor

Paulo Ednilson

Lógica Burguesa

2010-11-13T16:35:00.001-04:00

Engana-se quem pensa

que engrena

na máquina da lógica

uma idéia perfeita.

O mundo há muito

rola fora do eixo.

Em prol

do jogo

de cena

burguês,

a máquina e a mídia,

a medida e a média

a confundir o olhar

de três séculos.

A tecnologia

divina

não acompanhou

a humana.

Deus parou

no tempo,

enquanto o homem,

sempre veloz,

avança

para o fim.

Paulo Ednilson

Sob Medida

2010-09-30T22:22:00.001-04:00

minha dificuldade

de adaptação é flagrante

preciso urgentemente

de uma estrela que me guie

de um piso que me sustente

sou mais mar que navio

mais céu que avião

mais chão que estrada

estou sempre sobrando

onde deveria faltar

não sei o que fazer

do que me sobra

se lanço aos porcos

ou ao vento

porque sei que as coisas

no nosso mundo

nosso pequeno mundo

foram feitas

para as medidas

perfeitas

Paulo Ednilson

Projeto volta pra capa

2010-09-29T01:59:00.002-04:00

A partir de hoje, 04/09/2010, começa o projeto "volta pra capa"reedito poemas antigos selecionados especialmente para os amigos que freqüentam este nosso espaço de paz e poesia. Um grande abraço e o carinho de sempre aos que se achegam e se aconchegam no ninho do poeta!

Oração do escritor

antes que a vida

feche as pálpebras

na linha do tempo.

antes que o sol

decline no horinzonte

e todas as fontes

neguem o jorrar cristalino

das águas do meu pensamento.

antes que a escrita

e esta fala contrita

deste escritor

sejam apenas um lamento

triste de saudade.

antes que a idade

de todas as coisas

pesem sobre meus ombros.

antes que todos os assombros

pairem na esfera

repetitiva das recordações

e meu texto no contexto vida

seja apenas a dor do desencontro

meu e teu.

por Deus!

diga que me viu...

diga que me leu!

Paulo Ednilson

Américas

2010-09-24T23:45:00.003-04:00

amo a América ameríndia

amo a América crua

amazonicamente nua

amo a América

atlanticamente pacífica

inocentemente rebelde

tropicalmente arredia

amo a América

e sua cultura postiça

sua cara mestiça

amo a América

imperialista

anti-marxista

especifista cientista

especialista na arte de vender

amo também igualmente

a América dos Tupis

e dos tupiniquins

amo a América

e a sua nobreza de toga

enfim...

amo a América

amante burguesa

do velho continente

Paulo Ednilson

Manifesto contra a ciência

2010-09-16T23:38:00.001-04:00

(de volta ao paraíso)

Vivemos...

olhos

semicerrados

mãos

entreabertas

nada tem

a inteireza

da nossa

pretenção

porque

o mundo

não cabe

num só olhar

desinvento

a loucura

da exatidão

para maldizer

a morte

pois que

o conforto da vida

está no refúgio

da dúvida

Paulo Ednilson

Centro do Rio de Janeiro

2010-09-13T14:47:00.004-04:00

Entre o oficial e o paralelo

sob a névoa azul

da manhã que se abre

pombos pedintes sobrevoam

as primeiras migalhas

na ausência da lei

o carro fura o sinal

na Candelária

Deus faz sua diária

oração

nos aproveitamos

da distração

de Deus para avançar

na contramão

entre a 1° de Março

e a praça 11

perdão e pecado

dormem abraçados

entre vãos e vielas

a vida vaza e desagua

na Avenida Rio Branco

no centro do Rio

a metropole

das primeiras horas

dá adeus

a prostituta

semi-nua que se vai

e bom dia

ao empresário

bem vestido

que vem

sob a fumaça

e o cheiro forte

de gasolina e óleo diesel

os gritos da cidade

ofuscarão o pouco de poesia

que resistente

ainda emanará do caos

e o centro do Rio

será novamente

essa massa disforme

flutuando

na Uruguaina

entre o oficial

e o paralelo

Paulo Ednilson

o amor naturalmente necessário

2010-09-07T11:22:00.001-04:00

como a aurora rotineira

que inunda de luz

os olhos teus

naturalmente

necessário

o amor

que te dedico

não te fará falta

até que se faça

eclipse

nas repetidas

auroras

que um dia

pensastes

infinitas

Paulo Ednilson

A página, a paz e o poeta (em simbiose)

2010-09-06T20:34:00.007-04:00

abraço estrelas

quando a noite chega

com seu hálito de luar

no céu

a vida voa ligeira

feito beija flor

sou eu novamente

na busca de todo encanto

de todo espanto

que me tomará como a brisa

que roça o espelho d'água

no alto mar

sou livre

enquanto penso o céu

do poema

sou livre enquanto peso

o que preso no tema

tudo é o que fica

combinado

nestes verbetes

ser brisa... mar...

noite e luar

neste momento

simbiótico de criação

Paulo Ednilson

Da serenidade

2010-08-18T09:07:00.001-04:00

vivo para

administrar

três instâncias

o sentir

o pensar

e o falar

da sintonia

das três

nasce

o equilíbrio

serenidade

é isso...

emoção

cognição

e expressão

na mesma faixa

de freqüência

fora disso

lamento...

é demência!

Paulo Ednilson

A cruz de cada um

2010-08-10T13:48:00.001-04:00

quanto mais reza
mais risco
de profanar o sacro

o que somos
entre o côncavo
do corpo
e a superfície
escorregadia
do intelecto?

procuro não orar
porque a prece é um pedido
explicito de acesso
a uma benesse
da qual não fazemos jus

melhor é viver
como o Cristo
que ditou o credo
a crença
e o peso da cruz

Paulo Ednilson

Do amadurecer

2010-07-31T07:45:00.001-04:00

acordei como esta manhã

em que o sol por fim

determinou todas as cores

o espanto

não mais

nascerá

da descoberta

mas da combinação

do já existente

estou pronto...

maduro

como fruta

da estação

Paulo Ednilson

Do pó ao poema

2010-07-30T12:40:00.001-04:00

abro lápides

ressuscito palavras

habito o horto

do tempo morto

onde descansa

o verbo

"in transe"

sou verso intransitivo

arte pessoal

do caso reto

vivo

entre a tela

e o tema

o pó

e o poema

Paulo Ednilson

Os olhos de quem vê

2010-07-21T01:07:00.003-04:00

quando calo

tudo vejo

pois só os silêncios

sabem das flores

que nascem/morrem

atrás da linha do horizonte

amo/registro

a beleza efêmera

o perfume fugaz

porque a beleza eterna

o perfume perene

a ética a estética

e outros

conceitos mais

moram

no louco ruído

das coisas

que não

calam

jamais

Paulo Ednilson

Porque Escrevo

2010-07-12T08:00:00.014-04:00

se me fecho

mundos e mundos

se abrem

se me calo

tudo grita

só me encontro

se me perco

no poema

escrevo

porque tenho

em mim

o movimento

de todas

as coisas

Paulo Ednilson

2010-07-06T12:06:00.005-04:00

moro fora

do alcance

do brilho

das estrelas

o vicio

da luz

ilude

os olhos

da alma

e empobrece

deveras

a imaginação

Paulo Ednilson

2010-06-17T11:44:00.004-04:00

sou todo feito

de interseções

nada é

isolado

em si

mesmo

Paulo Ednilson

2010-06-16T18:09:00.005-04:00

aguardo

estrelas

para

iluminar

o céu

que sonhei

para mim

paulo Ednilson

da informalidade

2010-06-15T09:49:00.005-04:00

se amarro

o cadarço do tênis

é só para

desarmar

a forca

da formalidade

a vida

é lei

e clausura

laço

asco

censura

Paulo Ednilson

do perdoar

2010-06-15T06:59:00.005-04:00

a vida

é uma viela

estreita

nos acostumamos

caminhar

sob o olhar

alheio

me cubro

com o manto

da crença

mas não sei

rezar o credo

o perdão

é moeda

dos fracos

tem mais

vigor

a divida

assumida

Deus

está cansado

de aceitar

desculpas

Paulo Ednilson

2010-06-10T09:14:00.004-04:00

meu

viver

é velejar

mares

nunca

antes

navegados

viajo

mundos

sem

acender

a luz

do quarto

Paulo Ednilson

da cautela

2010-06-10T08:47:00.004-04:00

só sobrevivo

porque tenho medo

de morrer a míngua

há desertos

que nunca

atravessarei

mas guardo

a água

na iminência

da sede

sou todo feito

de reservas

há comportas em mim

que nunca abrirei

Paulo Ednilson

ajo logo existo

2010-06-09T19:16:00.006-04:00

o que torna

possível a existência

não é o "cogito ergo sun"

mas sim a capacidade

de tornar concreto

o pensamento

o pensar desprovido

da ação

cria "realidades"

fantasiosas

não é o ser pensante

e sim o ser atuante

que caracteriza

o existir

a existência

só é possível

no espaço sentido

nunca no imaginado

então...

ajo

logo

existo

Paulo Ednilson

Autosignificação

2010-06-09T19:05:00.005-04:00

não

escrevo

esqueço

Paulo Ednilson

por instinto

2010-06-07T12:15:00.008-04:00

a fosca luz

que brota

do chão

mal ilumina

o que vejo

mas nada

mata o desejo

de seguir

todo sino

é caminho

toda voz

é luz

todo contato

é retrato

do real

que me seduz

Paulo Ednilson

2010-06-04T19:44:00.004-04:00

a lógica

nem sempre

dá respostas

lógicas

a perguntas

lógicas

é que às vezes

a lógica não tem

lógica nenhuma

Paulo Ednilson

Homem natural

2010-05-28T07:52:00.006-04:00

tenho

em mim

o todo

porque

sou parte

não há

nada

no todo

senão

partes

e sendo

parte

do todo

sou tudo

Paulo Ednilson

Epitáfio

2010-05-26T19:01:00.005-04:00

quando ouvir

o gorjear dos pássaros

atrás da linha do horizonte

e da aurora restar

o último rosto

dêem-me um banho de jasmim

que este é o último perfume

que quero para mim

depois rufem

os tambores

soem os clarins

anunciando

que esse

não é o fim

pois que

o poeta foi

um tanto semente

um tanto vento

um tanto jardim

Paulo Ednilson

do ler

2010-05-26T16:49:00.008-04:00

ler

é a mais

instintiva

das ações

por instinto lê

o tigre

nos olhos

da presa

o medo

a capacidade

de leitura

é em última

instância

uma necessidade

animal

com efeito

não basta ler

há que

transcender

Paulo Ednilson

Cheias e Vazantes

2010-05-06T12:16:00.004-04:00

assim como

as águas do Rio Paraguai

sou de cheias

e vazantes

às vezes

me espraio

invado alago

outras vezes

me estreito

me recolho

ao leito

é ai então

que abro o peito

ao plantio

e a colheita

de quem

se dispõe

ao eito

Paulo Ednilson

"La Marseillaise"

2010-04-28T14:47:00.006-04:00

caminho ao som

da Marselhesa

derrubo

uma Bastilha

por dia

emerjo

de mil

revoluções

a ordem

é desestabelecer

a ordem

me perdeu

quem me

encontrou

só vivo

porque

mudo

Paulo Ednilson

Fim de estação

2010-04-17T12:46:00.004-04:00

folhas envelhecidas

dançam ao ritmo da brisa

sob o sol

neste solo árido

onde deitas tua aparente morte

tempo de desfazer invernos...

fim de agosto

como um sorriso

em teu rosto

lentamente

o ipê desabrocha

seus cachos amarelos

Paulo Ednilson

2010-04-11T08:26:00.005-04:00

a relação

do homem

com o mundo

é inversamente

proporcional

ao tamanho

que ele (o homem)

se pensa

Paulo Ednilson

Porque sou de Libra

2010-04-10T08:42:00.005-04:00

nâo

me deixarei

levar

por suas

emoções

nem

pelas

minhas...

ambas

sâo perversas

aos olhos

da razão

Paulo Ednilson

o show da vida

2010-04-08T13:58:00.011-04:00

quem leva a vida

no drama

não presta atenção

na trama

a vida

nem sempre

é tragédia

ás vezes ação

outras vezes

suspense

noutras vezes

pura comédia

Paulo Ednilson

Dicotomia

2010-04-04T06:56:00.008-04:00

não posso

te dar

meus olhos

para que tu

vejas o mundo

com os mesmos

olhos que vejo

mas posso

te dar

o mundo

para que

tu vejas

nos meus olhos

todo bem

que te desejo

Paulo Ednilson

Morrer como morrem os anjos

2010-04-02T15:58:00.004-04:00

vou morrer contando estrelas

vou morrer com os olhos

voltados para o céu

passarei sem compreender

a maldade gratuita

a força desproporcional

para questões menores

a falta de ímpeto

para questões maiores

vou morrer

como morrem os anjos

com a angelical ternura

de quem compreende a vida

pela via mais simples

Paulo Ednilson

A pausa e o poema

2010-04-01T08:18:00.005-04:00

há algo por trás das palavras

em constante movimento

e essa coisa não se reproduz

no deslocamento de ar

que faz vibrar os tímpanos

há algo por trás das palavras

que só se materializa na solidão

de leituras subliminares

vez ou outra escapa de gestos

vez ou outra escorre de olhares

só ouvidos atentos

escutam os silêncios

o poema se faz

na pausa

e o poeta é isso...

um tradutor

de silêncios.

Paulo Ednilson

sob a luz do teu olhar

2010-03-30T13:07:00.005-04:00

de um céu dourado

Chovem raios

multicoloridos

enquanto o mar

chorando lágrimas

de espumas

envolto pela bruma

sequestra o sol

e devolve a lua

por testemunha

cai a noite

ou morre a tarde

diria qualquer poeta

mas se me cai a noite

ou se me morre a tarde

sob a luz desse olhar

de um mel estupidamente

doce e muito raro

tudo muda de lugar

então refletido

em sua íris

deslizo no arco

do arco-íris

piso chão

de estrelas

cavalgo nuvens

ligeiras

e provo

da parte mais tenrra

de toda beleza que há

Paulo Ednilson

Inspiração

2010-03-23T08:47:00.004-04:00

Não acredito

em inspiração.

O poema não

espera o momento

oportuno.

Ele existe

para além do poeta.

Achá-lo é uma questão

de persistencia.

Acredito sim

em respiração,

a poesia

tem que ser necessária

ao poeta

como é o oxigênio

a vida.

Paulo Ednilson

de primaveras e invernos

2010-03-20T14:15:00.003-04:00

quando

cheguei

com minha

primavera

tu ja eras

inverno

tarde

demais

para

colher

flores

em ti

Paulo Ednilson

Risco

2010-03-20T12:42:00.005-04:00

mal sabes do risco

que corres

ao olhar-me nos olhos assim...

melhor seria não fazê-lo

um poeta não guarda segredos

me calarei

ao flerte

inconseqüente

fortuito

mas ao poema...

nunca

Paulo Ednilson

poema 34 da série Corumbá

2010-03-19T01:10:00.009-04:00

(Casa Vasques)

deste mesmo ponto

viu o Vasques

o Paraguai se espraiar

na sua mais bela curva

aqui no 171 da ladeira José Bonifácio

tijolo sobre tijolo

ergueu-se a casa comissária

do Vasques

sob este mesmo céu

sob este mesmo sol

na mesma margem

deste mesmo rio

viveu o Vasques suas verdades

meu Deus

são mais de um século

de história

e cá estou

diante da mesma bela curva

do Rio Paraguai

sob o mesmo céu

sob o mesmo sol

onde um dia sonhou e viveu

o Vasques

e esse estrindente barulho

do martelo contra o ponteiro

não cessa...

estão restaurando a fachada

da casa Vasques

sopram o barro da história

dando vida ao velho sobrado

vejo o Vasques sorrindo

na janela do terceiro pavimento

sorriem também

o sol o céu e o rio

únicos contemporâneos

do Vasques

Paulo Ednilson

"SCRIPT"

2010-03-08T21:57:00.006-04:00

minha vida

é um filme

mudo e legendado

só me escuta

quem me lê

Paulo Ednilson

Palavra de poeta

2010-03-07T21:21:00.008-04:00

Se digo beijo, mil idéias de beijo me suscitam mas, quando beijo tua boca a sensação é única.

Quando beijo e, só depois, associo a idéia beijo a ação beijar não há risco de dar ao beijo sabor diferente do que ele tem.

Os gregos deram a palavra peso maior do que ela pôde suportar, o dito antes do feito subjugou o real ao imaginário e deu nobre status a persuasão.

As ágoras multiplicaram-se mundo a fora, os discursos tornaram-se cada vez mais sutis, dúbios e ambíguos . O convencer antes do fazer ganhou, finalmente, status de arte.

Falamos e pensamos, nem sempre falamos o que pensamos, nem sempre pensamos o que falamos.

Foi nesse universo gelatinoso que se construíram as culturas.

Como identificar entre tantos beijos o beijo do Judas? Nem o Cristo percebeu a intenção daquele beijo “traíra.”

Os sentidos nos traem porque, a priori, queremos acreditar no valor da palavra, esquecemos, contudo, que a percepção de mundo é deveras subjetiva.

Somos frutos da “polis” estamos predispostos a sermos convencidos, precisamos desses artistas que escamoteiam a única e insuportável verdade possível : a vida é breve e sem sentido.

Então amemos com toda veneração nossos pais, professores, padres, pastores, produtores de moda, o Dalai Lama no Tibet, o primeiro ministro na China, o homem da Casa Branca e o cara do Afeganistão, as madres Teresas de Calcutá e os Hitlers, a Globo no Brasil e Holiwood na América.

Ame com predileção os poetas, esses seres introspectivos que cavam, ininterruptamente, o sitio arqueológico de onde emergem os múltiplos sentidos das palavras.

Acredite! Dou-te minha palavra... de poeta!

Paulo Ednilson

Conspiração

2010-03-03T09:54:00.005-04:00

se estou triste escrevo

se estou alegre escrevo

se faz sol escrevo

se chove escrevo

se é dia escrevo

se a noite cai escrevo

persigo a escrita diuturnamente

mas ela conspira contra

os motivos meus

porque a escrita

só tem algum valor

quando por si só

inscreve-se

Paulo Ednilson

“Very important person”

2010-02-28T10:27:00.004-04:00

desconforta-me

o conforto

das salas de espera

justificamos

o atraso

para melhor aceitar

a demora

o cafezinho

é lenitivo

para o desespero

nunca comi

a cereja do bolo

nunca furei fila

fui educado

para ser ético

mas mesmo assim

vai aqui, neste poema,

o desagravo meu e teu

porque toda paciência

cansa

e toda esperança

tem limite

Paulo Ednilson

Heróis

2010-02-21T19:16:00.004-04:00

(ou a Deusa e o Down no Olimpo)

Paulo Ednilson

Não é preciso esperar a guerra de Tróia para reverenciar heróis, eles nascem dos mais insignificantes e improváveis confrontos, as grandes batalhas imortalizam generais e relegam soldados ao tumulo desconhecido, privando da gloria guerreiros coadjuvantes.

O obstáculo a ser ultrapassado não era o portão de Troia, tratava-se de um simples percurso sobre um banco de concreto, desses que encontramos nas praças das cidades, bastava subir numa extremidade, caminhar até a outra e, sem nenhuma acrobacia, descer com um pequeno salto. Tarefa simples se, meus aguerridos espartanos, não fossem crianças especiais.

Em fila indiana, sob supervisão da monitora, foram passando, uns com mais outros com menos dificuldade, uma mãozinha da monitora aqui, outra acolá e seguiam naquele pequeno desafio até que chegou a vez do último menino, subiu, tentou o primeiro passo, desequilibrou-se, não conseguiu fazer o percurso, a turma toda esperando e ele tenta pela segunda vez, desequilibra novamente e cai, a falta de coordenação motora, não impedia que ele coordenasse forças para vencer o obstáculo, eu observava agoniado aquela insistência infantil e, sinceramente, não acreditava, pelo grau de deficiência motora, que ele pudesse vencer o obstáculo, mas, eis que o bravo, num esforço heróico, para o espanto de todos, a muito custo, depois da terceira tentativa, atravessa o pequeno percurso. Era como se tivesse atravessado, em uma corda bamba, o vão entre o corcovado e o pão de açúcar.

Manhã de agosto do ano de 2008, o mundo tem os olhos voltados para as olimpíadas de Pequim, Maurren Maggi se prepara para o salto rumo ao ouro olímpico... A concentração, a corrida veloz, o impulso, a explosão muscular a eleva do solo e a faz flutuar feito uma flecha rumo ao alvo, depois do êxtase do vôo, a aterrissagem, o sorriso, os braços erguidos a glória e o choro.

Agora entendo porque os atletas de alto nível choram, não é pela emoção da grande batalha vencida mas, pelas dores e sacrifícios das pequenas batalhas esquecidas.

das lembranças

2010-02-19T19:18:00.004-04:00

jamais

escreverei

um livro

de memórias

é patético

evocar

lembranças

equivocadas

Paulo Ednilson

COMPAIXÃO

2010-02-17T16:41:00.009-04:00

Paulo Ednilson

foto skyscrapercity.com

Não deveria cruzar por ali, sempre evitei passar pelo Largo da carioca, detesto abordagens mas, daquela vez, não teve jeito. Atraído, inconscientemente talvez, pelos gritos e o intenso movimento, lá estava eu, bem no epicentro daquela babilônia tentando me safar das investidas.

- Tio, vai uma troca de saltos? Os seus já estão gastos, é rapidinho e custa pouco, um abrir e fechar de olhos.

Olhei para os saltos dos sapatos, que nem tão gastos estavam, ignorei o sapateiro “freelancer,” segui mais cinco ou dez metros e murchei os passos novamente, desta vez um homem magro e alto, com uma bíblia aberta nas mãos, saltou na minha frente e recitou, ao mesmo tempo em que me cercava, o salmo 23:

- O senhor é meu pastor e nada me faltará...

Não teve jeito, desta feita a fuga foi impossível, fui educado para respeitar a palavra de Deus e, ele não perdoaria minha pressa para atravessar o Largo da Carioca, alcançar a Rua 13 de Maio e seguir para o Bar Amarelinho na Cinelândia, jamais seria perdoado por trocar a palavra do senhor por alguns chopes.

Parei e ouvi pacientemente.

Os olhos do magrão brilhavam de felicidade, mais uma ovelha arrebanhada, de certo pensava. Respirei aliviado quando, finalmente, desvencilhei-me do pregador e segui.

Não fui muito longe e nova abordagem, um rapaz, os olhos apagados, a boca murcha de poucos dentes, atravessou o braço no meu caminho fazendo-me diminuir a marcha novamente, quase me obrigou pegar um prospecto que anunciava sua desgraça e, ao mesmo tempo, pedia ajuda.

O pedido já estabelecia, curiosamente, o valor mínimo de um real, tudo em papel de boa qualidade e excelente impressão, estava claro que, aquele rapaz, não estava sozinho... Li atentamente o texto: surdo, mudo, quatro filhos, desempregado... Um apelo, quase uma ordem ao sentimento de compaixão. Desinteirei o que seria meu quarto ou quinto chope, aliviei a consciência e segui com o magrão ao fundo ainda a recitar o salmo 23.

Uma roda de gente cercava o mascate, que anunciava um milagroso remédio, aquela raiz escura, flutuando dentro de uma garrafa num líquido suspeitíssimo era, dizia ele, capaz de curar de resfriado a impotência. Fiquei ali hipnotizado por aquele homenzinho que, decididamente, era muito bom na arte de prender a atenção. Se eu fosse Deus recrutaria aquele mascate como apostolo, quase troquei meus três ou quatro chopes restantes por aquela mistura doida, mas sai ileso daquela roda de malucos.

Ainda parei para ver o mímico, o capoeirista, o contorcionista, escutei uma guarânia, executada ao vivo por um quarteto paraguaio, fui interpelado por outro pregador, outro esmoler... Desinteirei meu terceiro ou quarto chope mas, mantive ilesa a fé na doutrina cristã.

Foi aí que, quase chegando ao final do Largo da Carioca, fui surpreendido pela última abordagem, aquela que jogaria por terra tudo em que, até então, acreditava.

Ao longe ainda ouvia... O senhor é meu pastor e nada me faltará!

A roupa suja, os cabelos desgrenhados, o cheiro de três anteontem e um estranho brilho nos olhos, aquela vivacidade não combinava com a figura paupérrima que me interpelava. Fingi não ver, desviei o olhar ao passar por ele mas, mesmo assim, não evitei a abordagem.

- Tem um trocado ai gente boa?

Àquela altura já me condenava pelos dois ou três chopes que me aguardavam no Amarelinho mas, como não salvaria o mundo distribuindo o dinheirinho do meu chope ali no Largo, tomei uma medida conciliativa. Revirei os bolsos e encontrei três moedas de dez centavos.

- Ufa! Salvo por um triz!

Entreguei as moedinhas ao mendigo e já ia seguindo quando ouvi:

- Só isso meu camarada?

Olhei para meus sapatos importados, calça de grife, camiseta da moda e, ali, diante daquele mendigo, me despi mentalmente.

Voltei à condição de Adão no paraíso e, como vivo num mundo extremamente competitivo, estabeleci com aquele último pedinte uma disputa que etabeleceria qual de nós levava em si maior quantidade de humildade e, cada um a sua vez, passou pelo aferidor de humildade.

Fiquei surpreso, bati-o facilmente.

Imediatamente lembrei Jean Genet, em seu Diário de um Ladrão, dizendo: “os piolhos, tornaram-se tão úteis para o conhecimento da nossa decadência como as jóias para o conhecimento daquilo a que se dá nome de triunfo. Os piolhos me foram preciosos a medida que eram espelho daquilo que fui...” E, mais ainda:” ...Eu sou isso, é claro, mas pelo menos tenho consciência de sê-lo e tanta consciência destrói a vergonha e me concede um sentimento que pouco se conhece: o orgulho.”

A compaixão, pilastra forte da moral cristã, estava, em mim, definitivamente implodida.

Era orgulho o brilho que não decifrei nos olhos daquele último pedinte no Largo da Carioca.

Fantasia e disfarce

2010-02-16T13:15:00.015-04:00

Fotos Marcos D' Paula

Lá pelas tantas, depois de algumas latinhas de cerveja, inebriado pela folia e chamuscado pelo álcool, me vi ali, batendo um papo com o Zorro e paquerando a bailarina de sapatilhas e curtíssima saia branca. Na avenida Rio Branco, em meio àquela confusão toda, um personagem chamou-me a atenção: não foi o super homem com sua cueca vermelha e capa azul, nem a coelhinha que passou ao lado daquela diabinha linda com seu tridente em punho, nem muito menos o pirata da perna de pau.

De repente me vi acompanhando o movimento de um Clóvis velho e desbotado. O ritmo forte da marchinha do Cordão da Bola Preta fazia um mar de gente, no largo da Cinelândia, pular em um só compasso, mas, o danado do Clóvis não conseguia acompanhar a multidão e foi, com certeza, essa falta de sincronia entre ele e o restante da cena, o que mais me chamou a atenção. E lá vem ele, um passinho pra direita, para; olha pra baixo por alguns segundos e segue... É como se fosse um fantasma no meio da multidão que se acotovela, abaixa novamente e sai do quadro que focalizo... a bailarina não para de me olhar... Maldito Clóvis, isso é lá hora de aparecer? Agora já não sei se danço, converso com o zorro, paquero a bailarina ou presto atenção no Clóvis que segue avançando, vou acabar perdendo a amizade do zorro, bebendo cerveja quente e levando um “toco” da bailarina.

Quem não chora não mama

segura meu bem a chupeta

lugar quente é na cama

ou então no Bola Preta

O ritmo é forte, não tem como ficar apático e mesmo assim o diabo do Clóvis desentoa, um passinho pra esquerda, olha pra baixo e, no meio da multidão, novamente sai do quadro. Foi assim até que, entre uma cotovelada e outra, chegasse a minha frente o estranho Clóvis.

_ A latinha moço, por favor, não jogue fora!

Dei-lhe a lata e vi, naquele momento, em seus olhos, um brilho triste atravessando de maneira irremediável a marchinha do Cordão da Bola Preta, que seguia...

Quem não chora não mama

segura meu bem a chupeta...

Foi ai que percebi a sutil diferença entre fantasia e disfarce.

Paulo Ednilson

DUELO FINAL

2010-02-14T15:32:00.007-04:00

O sol entrou pela fresta da cortina despertando-me lentamente, fiquei por alguns segundos observando Ana, que ainda dormia, sentei-me esticando os braços para o alto, como se quisesse pegar estrelas, e bocejei longamente, olhei para a cortina entreaberta, deu vontade de proibir a entrada do sol por ali e dormir novamente...

_ Bom dia! Tudo bem?

O princípio de diálogo surpreendeu-me mas, depois de uma breve pausa respondi encabulado.

_ Vou indo.

Eu tinha, no tom de voz, dispersão de quem quer encerrar a conversa, mas, para meu espanto, a voz voltou vigorosa.

_ Finalmente! Bom dia, por onde você andou esse tempo todo?

Tentei livrar-me com uma evasiva.

_ Por aí.

Não estava delirando, nem a voz vinha do além, exercia sobre mim um poder indescritível. Levantei-me, liguei o rádio, abri a janela do quarto, dei sinal de que a qualquer momento poderia fugir...

_ Não fuja! Ouça-me!

O tom autoritário irritou-me mas não reagi como faço costumeiramente, pelo contrário, me senti acuado. Havia algo de hipnotizador naquele jeito arrogante.

Resignado respondi.

_ Está bem, pode falar.

Voltou sem alterar o tom.

_ Há muito espero por esta oportunidade, você teima negar minha existência, carrega-me para um mundo que não é meu, condena-me a viver na obscuridade, preciso de luz, os bastidores não me interessam, quero palco, o anonimato apavora-me, sua excessiva humildade te serve, mas debocha da minha necessidade de existir, você é superficial, contido demais, não se arrisca, faz questão de não me deixar fluir.

A agressividade daquelas declarações deixaram-me sem saber o que fazer, juntei um monte de palavras, tentei organizá-las como quem organiza um quebra-cabeça, porém, nenhuma frase fez sentido, aliás, nada poderia fazer sentido pois aquela voz parecia ser o próprio sentido das coisas.

Tentei ganhar tempo, aumentei o volume do rádio, concentrei-me na canção, cantarolei alguns trechos, corri para o banheiro, liguei o chuveiro.

Enquanto a água morna caia fechei os olhos, contei até mil, dei número aos azulejos, troquei de roupas pensando no jogo do flamengo, sentei-me à mesa do café... Alguém falou algo sem importância, mesmo assim me liguei no “papo”, joguei o foco de atenção para tantas coisas que já nem me lembro mais.

A tática estava certa, até que abri a porta que dava para a rua e a voz voltou, pensei:

_ meu deus será que estou ficando louco?

Agora o tom era desafiador.

_Pensou que poderia fugir novamente? Desta vez não vou subjugar minha existência à sua.

Foi ai que criei coragem e desferi o primeiro golpe.

_ Se precisas tanto, por que só agora exiges isso? Perguntei pensando que, pela primeira vez, ia vê-lo embaraçado, porém, ele voltou mais irado ainda.

_ Benevolência, apenas benevolência! Dei-te metade da nossa existência e o que fizestes dela? Diga-me!Esperei pacientemente por esta hora, não fazes idéia do quanto desejei este momento, me desprezas, disso eu sei. Sou arrogante, impetuoso, e governado por impulsos que não cabem na mediocridade do seu comportamento.

Pressenti que não poderia recuar e investi energicamente.

_ Alardeias coragem, força, queres brilho, parece-me que és a personificação da potência de todas as coisas. Ora, ora, não me faças rir..., Queres duelar comigo? O duelo meu caro, pressupõe antagonismo, lutarás contra quem se te lanças de mim?

Não me reconhecia naquele momento, acuado reagi com firmeza.

_ Desta vez ele voltou sereno.

_ Engana-te, minha abstração é o que me liberta e ao mesmo tempo o que me aprisiona. Você representa a barreira entre o pensar e o fazer, entre a idéia e a ação. Estou preso a você como o gênio de Aladim está preso à lâmpada, minha existência está à disposição das tuas vontades, sou escravo das suas regras, dos seus medos, da sua realidade multifacetada, do teu mundo hipócrita.

A demência tem certas características que, embora às vezes não confesse, o próprio demente reconhece e, decididamente, eu não estava surtado. Era minha própria boca que falava fora de mim!

Aquele intruso inesperado atormentou-me durante o pequeno trajeto de casa para o trabalho, quando cheguei frente ao número 59 da Rua Paris, pareceu-me ter caminhado uns vinte quilômetros, entrei, o porteiro disse-me:

_Bom dia.

Respondi com um breve aceno. O ascensorista pressionou o nº 10, afrouxei o nó da gravata e fiquei olhando fixamente para o marcador de andar, fui para o fundo, as pessoas tentavam entabular conversas que eram interrompidas a cada vez que o elevador parava.

Quando a porta abriu no décimo, sai apressado sem olhar para trás. Abri a porta do escritório, encontrei Silvia, a garota do atendimento, Robson, o ofice boy, despachei um bom dia mecânico e entrei. Sentei-me e, antes de abrir a agenda na qual robotizava o dia seguinte, me detive observando o ambiente. Muita coisa mudou, os móveis pesados do início hoje são modernos e confortáveis, tem mais luz, nossas silhuetas ganharam formas bem definidas e as cores invadiram nosso dia a dia, o relógio, colocado estrategicamente de frente para a porta de entrada, mudou o modelo, mas não mudou a posição, é ele quem, discretamente, nos dita o ritmo de trabalho, as velhas máquinas de escrever foram trocadas por computadores infalíveis, performáticos... Os razonetes cederam lugar às planilhas eletrônicas, notei que o ambiente em que trabalhávamos foi se ajustando às nossas necessidades e às facilidades que o tempo foi oferecendo, as coisas vão mudando gradativamente por fora, porque teimamos, às vezes, em ser os mesmos durante tanto tempo? Porque não percebemos que as coisas aqui dentro da gente também envelhecem?

Fui dispersivo o dia todo e quando o relógio ordenou fim de jornada tinha produzido muito pouco, quase nada..., Peguei a agenda, comecei fazer as anotações do dia seguinte e, pela primeira vez, desisti. Na página correspondente ao dia seguinte, anotei um grande ponto de interrogação Tomei um cafezinho e sai.

No trajeto de volta para casa senti medo, pensei que fosse ser tomar de assalto novamente, mas, desta vez, segui tranqüilo.

A brisa de final de tarde tocava meu rosto, o paletó aberto, a gravata, impulsionada pelo vento, tocava meu pescoço como carícia de amante que pede desculpas. Parei no bar Três Amigos, esperei a bebida de fim de tarde, sentei-me no lugar de sempre, não precisei pedir o chope que o Zeca trouxe, como de costume, na pressão. A escolha daquela mesa não foi obra do acaso, aquele era o melhor ângulo para observar o movimento das ruas José Bonifácio e Paris, àquela hora, todos andavam apressados, as fisionomias quase sempre carregadas, massacradas pela rotina e pelo trabalho, aquele chope, estratégico, subtraía-me por instantes daquele quadro tenso. Por momentos meu olhar passeava nos outros e não em mim...

Depois do terceiro chope já estava completamente relaxado, aquele hábito de fim de jornada era o tempo em que eu me encontrava e minha companhia sempre me fez bem. Naquele dia atípico, aquele momento tão agradável, tornou-se, de repente, idiota, estúpido.

Livrei-me de vez do paletó e gravata, dobrei a manga da camisa e abri os três primeiros botões, aquilo me fez bem, me senti outro e penso que, naquele momento, era realmente outro, menos tenso, mais despojado, menos cauteloso, mais atirado, menos introspectivo, mais eloqüente, menos eu mais o outro, que chegou e eu nem notei, sentou-se ao meu lado, bebeu do meu chope, bebeu de mim a porção eu, não percebi..

Impossível não lhe reconhecer a abnegação daqueles longos anos de espera, olhei fixamente para o ponto mais distante da Rua José Bonifácio e quando estava vazio no olhar e em mim a voz voltou.

_ Olhe à sua volta, veja o triste quadro no qual sua figura está inserida.

_ Aquela intimidade excessiva deixava-me cada vez mais irado

_ Você, caro amigo, é como uma jóia preciosa, perdida em meio a bijuterias, é uma pintura rara em meio a quinquilharias, o lixo em que transformastes tua vida, tira o teu brilho, o teu aroma, acorda! Busca o espaço que te pertence.

Desta vez não quis buscar argumentos, resignado me calei.

Só me livrei daquele tormento quando a porta do apartamento se abriu e Pedro, meu filho, correu para os meus braços, logo depois Ana beijou-me a testa e com suavidade encantadora os lábios. Dei-lhe um abraço, afaguei seus cabelos, e segui para o quarto, joguei o paletó sobre a cama, descalcei os sapatos, tirei a camisa e caminhei até a janela, que ainda estava aberta, lancei um olhar melancólico sobre a vida que pulsava lá fora, sentia-me como um Drácula ao nascer do dia, sabia que as pessoas me veriam melhor sob a luz, mas não aprendi a locomover-me sob ela, a essa altura precisava das trevas para me ocultar.

Pesou sobre meus pulsos todas as correntes do mundo, caiu ao meu redor infinitas barras de ferro, me senti preso, minha casa era meu túmulo. O que tenho de melhor fenece aqui... Bem pouco resta do que sou, posso medir todas as distâncias entre as coisas que me cercam, a essa altura tudo é previsível, tudo, absolutamente tudo, está sob controle.

Com o passar do tempo fui perdendo a curiosidade pelo novo, meu pensamento vagava aflito por esse labirinto em que foi se transformou a vida, busquei freneticamente uma saída..., Não encontre, estava cada vez mais difícil encontrar.... A toalha estava no lugar de sempre, tudo estava como sempre, esperando que eu fizesse as mesmas coisas de sempre...

Sabia ser doloroso o rompimento com a realidade aparente, uma agitação insuportável tomava conta de mim, torturava-me a idéia da indiferença, meus conflitos, tão reais, não podiam passar despercebidos, essas coisas, esse lugar..., Esse mundo decididamente não é o meu.

A idéia que me libertaria estava madura, pronta. Circunscreveu-se, naquele momento, um novo conceito de paz. Se não tivesse emergido à consciência que, naquele instante, tinha capturado aquela idéia, seria, para mim, impossível negar-me louco.

A voz voltou me pegando de súbito com o sarcasmo de sempre.

_ Ah! Meu caro, finalmente vês a impossibilidade do teu mundinho quadradinho. Curve-se diante dos destroços da sua vida ou então ateie fogo e aguarde, pacientemente, que tudo se transforme em cinzas e, como Fênix, ressurja fazendo colidir o fim e o começo.

Uma tristeza profunda invadiu-me, meus olhos passearam do nada para lugar nenhum, veio-me a sensação de estar caminhando sobre a tênue linha que liga a vida à morte... Fiquei tão vazio que tive a sensação de flutuar, era o limbo... Vi, claramente, um homem em essência, era eu... Uma dor indescritível rasgou meu ventre, dor de parto.

Do medo e da desesperança, da vida certinha, idealizada, perfeita como um círculo no qual rodei, rodei e sempre voltei ao mesmo ponto, das coisas que acreditei, do tempo que perdi e não pude recuperar enfim do conjunto desarmonioso de todas desilusões nasceu um novo homem. Liguei a televisão... Adormeci... Não percebi quando Ana deitou-se ao meu lado... A janela continuou aberta, por ali entrou a brisa gelada da madrugada.

Dormi um sono profundo e sem sonhos. No dia seguinte acordei com a sensação de ter desatado todos os nós, sentia-me mais leve, menos comprometido com os imbecis ideais que sempre nortearam meu comportamento, sabia que um mundo novo me aguardava e tinha que estar preparado para ele, diante do espelho, naquela manhã ensolarada de verão, surpreendi no brilho do meu olhar uma nova luz, naquele mesmo segundo minha imagem se desfez diante dos meus olhos, os contornos que me limitavam explodiram de uma só vez, expandi em todos os sentidos, me tornei o que sempre fui, resplandecente, luminoso...

Estava pronto para recomeçar a vida que seguia...

No quarto, à meia luz, Ana ainda dormia. Meus movimentos foram sempre lentos, dessa vez troquei os sapatos pelo tênis, o paletó e gravata pelo jeans, desci as escadas que me levavam à sala, encontrei Pedro se preparando para ir à escola.

_ Bom dia papai.

Disse ele.

_ Não vai trabalhar hoje?

_ Vou sim. Respondi

_ Não vai trocar de roupas?

_ Não, já estou pronto.

Disse-lhe com um leve meneio de cabeça.

Deixei a maleta 007, peguei uma bolsa à tira colo, que estava esquecida na gaveta do guarda-roupa, e fui. O pequeno Pedro foi a primeira pessoa que percebeu a repentina transformação, começava uma luta interminável para destruir todos o rótulos aos quais estava preso, precisava, agora, provar que não mais me servia como referência. Eis aí, a tarefa mais ingrata do novo homem.

A dificuldade residia em que, essa luta não se travaria no meu interior, devidamente resolvido, e sim no nível da aceitação, era preciso provar para os outros que não estava louco. Que loucura isso...

A frieza dos números, a precisão dos cálculos, as respostas incontestáveis, os gráficos demonstrativos, as estatísticas, as previsões, meu trabalho dava-me a falsa impressão de controlar o presente e adivinhar o futuro. Como não pude prever que isso aconteceria comigo?

Estava feliz mas, sentia-me completamente deslocado diante dessa nova realidade, é como se minha alma tivesse saltado para fora do corpo e agora caminhássemos lado a lado. Foi pensando nessa imagem surreal que cheguei ao escritório.

_ Bom dia surfista.

Disse o Fernandes, meu sócio.

_ Gostei do modelito.

Arrematou Sílvia.

Sorri ironicamente e avancei para minha mesa como se nada tivesse acontecido.

O Fernandes não se conteve, abandonou, pela primeira vez, aqueles imperturbáveis momentos em que analisava um balanço, fechou os livros, caminhou em minha direção e, pesando bem todas as palavras, iniciou um discurso em tom bem baixo para que Sílvia não escutasse.

_ Amigo você não acha que está na hora de tirar férias, você está um tanto quanto tenso.

E continuou

_ Sei que algo de muito sério te perturba, nós estamos percebendo... Semana passada, conferindo alguns dos seus cálculos, encontrei erros típicos de falta de concentração. Amigo, o trabalho não é tudo. Procure um médico, cuide da sua saúde.

Num movimento sutil, porém decidido, retirei a mão do amigo que repousava sobre meu ombro. Não contestei o que o Fernandes disse, percebi honestidade nas palavras daquele grandalhão desajeitado que fazia um esforço violento para abandonar a frieza e a impassividade características do seu comportamento.

Fiquei por alguns segundos escolhendo palavras para que minha resposta tivesse o mesmo sentido fraterno e honesto com o qual ele me tratou.

Dei à voz a mesma intensidade colocada por ele, Sílvia continuava alheia catalogando fichas de clientes antigos.

_ Fernandes, há quanto tempo você me conhece?

_ Ora amigo isso é pergunta que se faça? Mais ou menos vinte e três anos.

_ Ledo engano!

Respondi

_Você me conhece a exatos (apontando o relógio na parede disse) vinte minutos, quanto à sua proposta, vou aceitar, estou mesmo precisando de um tempo para cuidar de mim.

_ Não estou louco, a vida que é, às vezes, uma loucura. muitos não percebem o quão ela é efêmera e passam por ela sem se dar oportunidade de serem o que realmente são. Formulam falsos conceitos de felicidade, se guiam por eles e pensam que são felizes. Confesso que estou em conflito, lancei-me para o meu interior tentando desmitificar-me, desmentir-me e por fim destilar-me em busca da essência. A essência Fernandes! Sabes o que é isso?

Fui alvo de todas as brincadeiras do dia e pela primeira vez, centro das atenções.

O expediente terminou, todos se foram..., E quando me encontrei só, diante do grande tabuleiro de xadrez que a vida é, me vi ante ao primeiro xeque.

Era, agora um novo homem mas como me livrar dos malditos rótulos do outro? Provocar uma mudança externa era, de fato, bem fácil, uma alteração aqui e outra lá em alguns hábitos...

Mudar o que é observável no comportamento provocaria a quebra de uma série de conceitos petrificados no que é palpável em mim mas, somente isso, não seria suficiente, era preciso ganhar o nível da aceitação e este seria meu grande desafio: provar a viabilidade das minhas novas perspectivas sem ganhar o tom maléfico da rebeldia.

Havia em mim uma revolução grandiosa que me deixava cada vez mais agitado, cada vez mais ansioso para desvendar os enigmas que iam surgindo um após outro, a vida, finalmente, tornou-se imperativa, intensa, estava no epicentro de um furacão e rodopiava feito folha de papel.

Quando a tempestade passar e, tenho certeza, passará, o tempo com suas habilidosas mãos vai esculpir no espaço o lugar que me cabe.

Só, Diante daqueles livros repletos de cálculos, chorei baixinho, as lágrimas caíram sobre a capa preta numa improvável combinação de lógica e emoção, estava seduzido pelos novos planos, mas ainda restava viva a consciência do tempo perdido, da vida que se esvaiu em vão, caiu sobre meus ombros cansados a inexorabilidade do tempo.

Quando, finalmente, abandonei o escritório, a noite já tinha caído e as pessoas que passavam por mim não podiam perceber o brilho feliz que reluzia nos meus olhos.

Ana abriu a porta, dei-lhe um beijo cheio de volúpia, abracei-lhe como quem quisesse ter em meus braços a alma daquela mulher, ela quase sem fôlego assustada não sabia o que dizer, rodopiamos pela sala como se fossemos bailarinos atirei-a, por fim, no sofá. Ana retomou a respiração e ainda assustada perguntou-me.

_ O que houve meu bem? Viu o passarinho verde?

_ Não.

Respondi.

_ Ana meu amor estou de férias, viajo amanhã bem cedo, não sei para onde vou, só sei que preciso encontrar-me só em algum lugar deste planeta.

A resposta dela não correspondeu ao meu entusiasmo. Ouvi, então, pela primeira vez a pergunta que definiria da maneira mais cômoda e mais provável minha mudança de comportamento.

_ Você está louco?

Respondi com outro beijo, desta vez mais apaixonado ainda, estava enamorado pela vida, alucinado pelas coisas que sempre me cercaram e não pude perceber. Num tom debochado mas sincero falei.

_ Ana, o passarinho cinza ficou verde e anuncia no seu trinado encantador o raiar de um novo tempo, é tempo de mudar.

_ Você está querendo me abandonar?

Arrumou um rabo de saia? É esse o passarinho verde com o qual você vai se encontrar?

Não sabia o quanto era difícil para o comum das pessoas entenderem que: “todo prazer e todo sofrimento possuem uma espécie de cravo com o qual pregam a alma ao corpo, fazendo assim que ela se torne material e passe a julgar a verdade das coisas conforme as indicações do corpo...” Platão está certo.

Ana não pode participar do meu melhor momento, o mais verdadeiro, aquele em que me julguei feliz. A “coisa” se configurava mais complexa do que eu pensava, de repente o que era felicidade passou a ser, rapidamente, loucura, fuga e adultério. Minha alma estava presa a esse mundo que subtrai das palavras os significados imediatos abominando amiúde a intenção, levando, quase sempre, a arquitetura das frases ao abismo do equívoco.

Agora que devolveram-me as asas voarei para bem longe daqui, talvez, não encontre nesse mundão de meu Deus o paraíso de Adão, nem a Utopia de Thomas Moore. Talvez, tenha que construir um paraíso para viver a utopia do renascer. Só o deus Baco e milhares de taças de vinho para me desatrelar das coisas do passado, preciso tentar...

Não respondi as indagações de Ana, apenas sorri e subi as escadas pensando que, o rompimento com as coisas que fizeram parte daquele período em que fiquei enclausurado na inércia do previsível, teria que se dar, também, no plano físico. O rompimento teria que ser brusco, definitivo... Materializou-se o isolamento cultural e emocional no qual vivi, fez-se a ruptura que já era previsível, faltava-me alguém que tivesse sensibilidade suficiente para me perceber, havia em mim um universo bonito e virgem pronto para ser explorado. Em um mesmo instante a vida perdeu e ganhou sentido, confirmou-se cíclica fazendo-se em mim morte e nascimento. Ana era o protótipo das pessoas que me cercavam, conclusões precipitadas, julgamentos prematuros, insensibilidade a toda prova, sentimentos menores presos à almas pequenas num mundo sem janelas. Fui, por longos anos, como um prisioneiro injustamente condenado à forca, caminhando a passos lentos em direção à morte.

Minhas asas... Graças a Deus devolveram-me as asas, vou alçar vôo para deixar o que é pretérito adormecido no território das lembranças. Deixo um CD do Davam, um diário do Jean Genet, a última muda de roupa suja no cesto do banheiro, a toalha molhada em cima da cama, a janela entreaberta, a brisa da noite espalhando meu perfume no ar, um terno cinza, um sapato bico fino, uma camisa de linho, a cama em desalinho, um sorriso que ninguém viu e a certeza de que olhos seculares jamais me verão, será preciso retinas dotadas de sensibilidade poética... Está difícil encontrá-las aqui... Ficando condeno-me a solidão.

Alcei vôo. Se morrer é desagregar a alma do corpo, penso que morri. Ao meu ato, alguns chamarão covardia, outros fuga e os mais insensatos loucura, não posso estar louco, pois, a sanidade passa pelo conhecimento que tenho de mim mesmo (isso não sou eu quem digo é Genet que diz no livro que abandono).

Estou partindo em busca de um lugar onde possa ser visto como realmente sou, onde possa registrar, sem medo, a poesia que exala a vida, onde possa dedicar tempo a procura da beleza e da perfeição de todas as coisas...

Vou para o mundo dos livros construir com palavras outra história que me conte melhor.

Quando cheguei em Esperança, a manhã principiava raiar, na rodoviária quase deserta, alguns homens sentavam-se encolhidos nos quiosques, xícaras de cafés fumegante, manteiga derretida no pão, conversas sonolentas... Era como se fosse Peter Pan chegando à terra do nunca, aqui, minhas únicas referências, eram as batidas aceleradas do meu coração indicando que em mim o que se da nome de vida, ainda pulsava.

O mundo, que à essa altura me procurava, seguia sua massacrante e entediante rotina. Finalmente estava só, tinha em mim o ponto de partida, era como uma folha de papel em branco a espera de uma outra história, qualquer fôrma poderia detonar, naquele instante, o movimento que me daria a forma, aqui posso ser o vilão, mau, impiedoso ou o mocinho defensor dos fracos e oprimidos, o topo ou base de qualquer pirâmide, o Super Homem com seus músculos de aço ou o ratinho amedrontado fugindo do Jerry, pois, em Esperança volto ao zero e o zero, em perspectiva, é tudo e é nada ao mesmo tempo, sou potência, potência de todas as coisas, serei meu próprio deus, ditarei meu destino.

Abri os braços feito Di Caprio na proa do Titanic e deixei que o vento gelado daquela fria manhã tocasse de leve a silhueta de um homem feliz por ver, pela primeira vez, como Narciso, a bela imagem do seu rosto refletido no céu dos seus pensamentos, tive, então, consciência da minha essência e ela era linda, apaixonante...

Penso que mereci a vida melhor do que foi, espaço maior do que ocupei, não podia ter fabricado paixões para furtar da vida alguma emoção que fosse considerada nobre.

Não sabia mas já me esperava em Esperança, a intuição revelava-me isso... Foi preciso reencontrar o barro de Gênesis e esculpir um novo Adão ou o elo perdido no caminho da evolução para descortinar em mim um lugar chamado Esperança.

Agora, quando as coisas do mundo me atormentarem viajarei para Esperança, lugar perfeito para reinventar a vida. Aqui terei oportunidade de recomeçar, de dar o primeiro passo rumo a uma nova idéia, aqui o ser criativo que me habita está livre dos seus dos seus opressores. Convivo com meus personagens, sou dono do universo que invento, registro meus pensamentos no caderno da eternidade. Escrevo... descrevo a vida. Quando Ana bateu na porta da biblioteca, já haviam se passado três dias nos quais não dormi, tomei apenas uma xícara de café fumegante e um pão com manteiga, a barba estava crescida, os olhos estavam fundos, havia me destilado... O que exalava em mim era a mais pura essência do que sou, voltava para o que chamam realidade. O consumismo do mundo em breve transformará em produto de venda minha essência acondicionada neste frasco que chamarei livro.

Paulo Ednilson