das muitas flores
que crescem
ao meu redor
.
resulta esta falsa primavera
de colorido extravagante
.
há mais sal no meu olhar
do que adubo na terra
.
parcos são os paraísos
poucos são os anjos
.
os olhares não se cruzam
os gritos morrem na garganta
.
as capas traem os conteúdos
.
ante ao alvoroço
das gralhas
a mudez da intenção
despindo palavras
